Il
pleut, sur Paris,Et mon coeur fait l'mouchard.Mon âme s'est tarie.Encline, à s'émouvoir.
Il pleut...J'ai perdu mon humour.J'ai perdu mes amis.Les hommes dans les faubourgs. Ressemblent à des souris.Suis-je un chat de gouttière.Ou un persan banni,Perdu dans c'matin de fer.Qui ressemble à la nuit ?Est-ce le temps jaunit.Nos humbles compassions.Ou est-ce qu'il me punit.D'avoir toujours raison ?
Il pleut, sur mes idées.Je croyais aux convictions.Mais, sans humanité.Tout ça n'est qu'un bouillon.
Il pleut, tant et si bien.Que je suis dans la pluie.Le passé qui revient.R'met d'la pluie sur la pluie.C'est sûr, mon seul bonheur.Fallait pas s'y fier. J'dégouline sur mon coeur.Quasiment pétrifié.
Il pleut.C'est vrai que ça fait du bien.De pleuvoir à Madeleine.Faut qu'ce soit diluvien.Et que déborde la Seine.Personne n'en est témoin.Alors encore encore.J'vais pleuvoir jusqu'à demain.Et demain j'pleuvrai fort.Toutes les gouttes de mon corps.En ignorant le remord.Vu qu'j'préfererai être mort.Que d'reconnaître mes torts.Car, si je suis perdu.Si j'suis seul aujourd'hui.Je suis bien convaincu.Qu'c'est qu'il pleut sur Paris
Il pleuuuut
Il pleuuuut...